L'amore rende felici
e riempie il cuore, non rompe le costole e non lascia lividi.
[Parlando della violenza sulle donne, al Festival di Sanremo 2013]
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La rivergination si
fa per evitare la svalutation e incentivare la devolution.
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Ma quali rose rosse,
ma quali bouquet di mammole?! Date retta a me: mazzi di scarpe.
Questo è il desiderio inconfessabile di ogni femmina.
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Non ci sono più mezze stagioni.
Vivaldi, fosse nato adesso, non faceva primavera, estate... Ne
faceva una sola, una sola di strombazzamenti e la chiamava 'Tempo di
merda'.
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La
sfiga è come l'idraulico. Sembra non arrivare ma prima o poi suona
alla porta.
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In
Italia in media ogni due o tre giorni un uomo uccide una donna,
compagna, figlia, amante, sorella, ex. Magari in famiglia. Perché
non è che la famiglia sia sempre, per forza, quel luogo magico in
cui tutto è amore. La uccide perché la considera una sua proprietà.
Perché non concepisce che una donna appartenga a se stessa, sia
libera di vivere come vuole lei e persino di innamorarsi di un altro.
E noi che siamo ingenue spesso scambiamo tutto per amore, ma l’amore
con la violenza e le botte non c’entrano un tubo. L’amore, con
gli schiaffi e i pugni c’entra come la libertà con la prigione.
[...] Un uomo che ci mena non ci ama. Mettiamocelo in testa.
Salviamolo nell’hard disk. Vogliamo credere che ci ami? Bene.
Allora ci ama male! Non è questo l’amore. Un uomo che ci picchia è
uno stronzo. Sempre. E dobbiamo capirlo subito. Al primo schiaffo.
Perché tanto arriverà anche il secondo, e poi un terzo e un quarto.
L’amore rende felici e riempie il cuore, non rompe costole e non
lascia lividi sulla faccia. Pensiamo mica di avere sette vite come i
gatti? No. Ne abbiamo una sola. Non buttiamola via.
Credo
che si dia ai comici troppa importanza. In fondo siamo solo dei
saltimbanchi. In Italia non manca la libertà di parola, ma la
libertà di dire qualcosa senza essere infilati in uno schieramento
politico.
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Per
essere politically correct, le donne piatte si chiameranno
portatrici sane di capezzoli.
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Bisogna
vivere come i gigli dei campi. E così voglio fare: baciata dal
sole, lambita dal vento e pisciata dai dobermann.
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Voglio
sapere il nome del tuo parrucchiere, che gli rigo la macchina!
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Occupatevi
dei PACS. Spiegate bene che non sono una minaccia per la famiglia.
PACS significa Patti civili di solidarietà. Son tre belle parole,
patti, civili e solidarietà. Anche abbastanza in disuso. Non è che
PACS vuol dire 'Pronti al casino sempre' o 'Porcelli amanti come
sposati', o 'Pisquani ammonticchiati a schifio'. Ma se due si sono
voluti bene per quarant'anni e vogliono la reversibilità della
pensione, siamo sicuri che il cielo li debba fulminare?
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Io ho
deciso. Non voglio avere ragione. Voglio essere felice.
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Se le
donne fossero al potere le cose andrebbero meglio. Una donna non
lancerebbe mai una bomba atomica. Perché? Perché fa disordine!
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Non sopporto quell'immagine che
certe manager sono fiere di sentirsi ripetere: 'Quella c'ha le
palle'. Ma si può? È come se, di un uomo di successo, dicessero:
'quello è proprio uno con le tette'.
